souvenirs souvenirs...

Les amours de l'été
Paroles et Musique: Anne Sylvestre 1964
Les amours qu'on effeuille, feuille,
les amours de l'été,
quand z'ont perdu leurs feuilles, feuilles,
on les trouve désenchantés, car l'été,
car l'été s'en est allé.
Si je vous aimais clair,
brûlé de soleil et de mer,
vous aimerais-je en hiver ?
Nous étions lisses et chauds,
vous étiez doux et beau.
Comment serez-vous sous la neige et l'eau ?
Si les feuilles ont jauni
et ce fragile amour aussi,
où me mettrai-je à l'abri?
Les amours qui ont duré ,
quand même on s'en étonne, étonne.
C'est si bon de s'y réchauffer bien serré,
de s'y encore emmitoufler.
Les amours de l'automne, automne,
dis, n'en reste-t-il rien?
Et ton corps et le mien,
étrangers vont-ils s'oublier demain ?
Les amours que l'on traîne, traîne,
les amours fatigués,
quand z'ont perdu leur traîne, traîne,
on les trouve bêtes à pleurer..
S'il passe une saison,s'il oublie un peu ses raisons,
il atteindra la moisson
et l'hiver ni l'été,
la neige ni les blés
n'y pourront jamais, jamais rien changer.
Les amours que l'on aime, n'aime,
les amours mieux vêtus,
c'est nous deux comme on s'aime, s'aime
tous les deux. En voilà! En veux-tu?
Mon amour,en veux-tu? En voilà toujours.

Ecrire pour ne pas mourir...

Anne Sylvestre

Ecrire pour ne pas mourir
Paroles et Musique: Anne Sylvestre 1985


Que je sois née d'hier ou d'avant le déluge,

j'ai souvent l'impression de tout recommencer.

Quand j'ai pris ma revanche ou bien trouvé refuge,

dans mes chansons, toujours, j'ai voulu exister.

Que vous sachiez de moi ce que j'en veux bien dire,

que vous soyez fidèles ou bien simples passants

et que nous en soyons justes au premier sourire,

sachez ce qui, pour moi, est le plus important,

est le plus important.

Ecrire pour ne pas mourir,

écrire, sagesse ou délire,

écrire pour tenter de dire,

dire tout ce qui m'a blessée,

dire tout ce qui m'a sauvée,

écrire et me débarrasser.

Ecrire pour ne pas sombrer,

écrire, au lieu de tournoyer,

écrire et ne jamais pleurer,

rien que des larmes de stylo

qui viennent se changer en mots

pour me tenir le cœur au chaud.

Que je vive cent ans ou bien quelques décades,

je ne supporte pas de voir le temps passer.

On arpente sa vie au pas de promenade

et puis on s'aperçoit qu'il faudra se presser.

Que vous soyez tranquilles ou bien plein d'inquiétude,

ce que je vais vous dire, vous le comprendrez :

En mettant bout à bout toutes nos solitudes,

on pourrait se sentir un peu moins effrayés,

un peu moins effrayés.

Ecrire pour ne pas mourir,écrire, tendresse ou plaisir,

écrire pour tenter de dire,dire tout ce que j'ai compris,

dire l'amour et le mépris,écrire, me sauver de l'oubli.

Ecrire pour tout raconter,écrire au lieu de regretter,

écrire et ne rien oublier,

et même inventer quelques rêves

de ceux qui empêchent qu'on crève

lorsque l'écriture, un jour, s'achève...

En m'écoutant, passant, d'une oreille distraite,

qu'on ait l'impression de trop me ressembler,

je voudrais que ces mots qui me sont une fête,

on ne se dépêche pas d'aller les oublier.

Et que vous soyez critiques ou plein de bienveillance,

je ne recherche pas toujours ce qui vous plait.

Quand je soigne mes mots, c'est à moi que je pense.

Je me regardais sans honte et sans regrets,

sans honte et sans regrets.

Ecrire pour ne pas mourir,écrire, grimacer, sourire,

écrire et ne pas me dédire,

écrire ce que je n'ai su faire,

dire pour ne pas me défaire,

écrire, habiller ma colère.

Ecrire pour être égoïste,

écrire ce qui me résiste,

écrire et ne pas vivre triste

et me dissoudre dans les mots

qui soient ma joie et mon repos.

Ecrire et ne pas me foutre à l'eau.

Et me dissoudre dans les mots

qui soient ma joie et mon repos.

Ecrire et pas me foutre à l'eau.

Ecrire pour ne pas mourir,

pour ne pas mourir.

Anne Sylvestre...1977...

Enfin, le temps béni de la retraite, enfin le plaisir de ne rien faire, sans remords, du temps à soi, rien qu'à soi...Peu de gens comprennent ce plaisir infini...Si, une personne sait...L'amie Anne Sylvestre...trente ans après et pas une ride cette Clémence...

On l'a dit à la grand-mère
Qui l'a dit à son voisin
Le voisin à la bouchère
La bouchère à son gamin
Son gamin qui tête folle
N'a rien eu de plus urgent
Que de le dire à l'école
A son voisin Pierre-Jean

Clémence Clémence
A pris des vacances
Clémence ne fait plus rien
Clémence Clémence
Est comme en enfance
Clémence va bien

Ça sembla d'abord étrange
On s'interrogea un peu
Sur ce qui parfois dérange
La raison de certains vieux
Si quelque mauvaise chute
Avait pu l'handicaper
Ou encore une dispute
Avec ce brave Honoré

Clémence Clémence...

Puis on apprit par son gendre
Qu'il ne s'était rien passé
Mais simplement qu'à l'entendre
Elle en avait fait assez
Bien qu'ayant toutes ses jambes
Elle reste en son fauteuil
Un peu de malice flambe
Parfois au bord de son œil

Clémence Clémence...

Honoré c'est bien dommage
Doit tout faire à la maison
La cuisine et le ménage
Le linge et les commissions
Quand il essaie de lui dire
De coudre un bouton perdu
Elle répond dans un sourire
Va j'ai bien assez cousu

Clémence Clémence ...

C'est la maîtresse d'école
Qui l'a dit au pharmacien
Clémence est devenue folle
Paraît qu'elle ne fait plus rien
Mais selon l'apothicaire
Dans l'histoire le plus fort
N'est pas qu'elle ne veuille rien faire
Mais n'en ait aucun remords

Clémence Clémence ...

Je suis de bon voisinage
On me salue couramment
Loin de moi l'idée peu sage
D'inquiéter les brave gens
Mais les grand-mères commencent
De rire et parler tout bas
La maladie de Clémence
Pourrait bien s'étendre là

Toutes les Clémence
Prendraient des vacances
Elles ne feraient plus rien
Toutes les Clémence
Comme en enfance

Toutes les Clémence
Prendraient des vacances
Elles ne feraient plus rien
Toutes les Clémence
Comme en enfance
Se reposeraient enfin